сайт Анаит Григорян, автора современной философской и мистической литературы.

Книги были полны слов –
физическое воплощение
бесконечного человеческого кудахтанья.
/ Уильям Голдинг /

Вместо предисловия

Щупальце Города едва слышно дотрагивается до окна. Когда я оборачиваюсь, там уже ничего нет. Только Ночь таращится на меня слепым выпуклым глазом. Глазом без взгляда. Но я точно знаю, что оно там было - об этом свидетельствует влажный след на стекле. И оно явится вновь, и будет ощупывать шершавую поверхность старых кирпичей, из которых сложено здание, и жадно пробовать их на вкус. Оно ищет меня. Хочет вползти в комнату и проникнуть в мои мысли. За ним придут другие - если позволить им, они могут заключить человека в плотный кокон, и он задохнётся. Неизбежно задохнётся. И даже самые материалистически настроенные сограждане смогут сказать о нём: <<его задушил Город>>. Так и будет. У Города есть щупальца. Много щупалец. Кто сказал, что метафоры менее реальны, чем та реальность, которую мы привыкли считать... Нет никакой реальности, кроме той, что существует в метафорах. Любое понятие, любое наше представление о чём-либо - это метафора вещи, существующей отдельно от нас. Строго говоря, мы и не можем точно определить находящееся вне нас. Всё, что у нас есть - это метафоры в контексте нашей <<реальности>>. Нам принадлежат феномены. Ноумены находятся за пределами нашего разумения. Так считал Иммануил Кант. Несомненно, он тоже мог ошибаться.

Я люблю свой Город. Вне зависимости от количества его отвратительных щупалец и неоновой рекламы, изуродовавшей его некогда роскошное архитектурное убранство. Заплёванный и втоптанный в грязь, покрытый герпесом новостроек и прыщами высоток, заклеенный объявлениями и испещрённый глупыми надписями его никчемных обитателей, он всё равно остаётся моим Городом. Петербургом, населённым призраками литературных персонажей - призраками, которые никогда не были по-настоящему живыми и в то же время демонстрирующими зачастую гораздо больше человеческих черт, нежели так называемые <<живые>> люди. Петербургом, в котором сосуществуют посюсторонний и потусторонний миры. Они уже настолько глубоко вросли друг в друга, что разобраться, где какой, зачастую не представляется возможным. Нечто чуждое, болезненное, тлетворное, вызванное из небытия поколениями безумцев, живших и творивших среди этих стен, непрестанно струится по его нечистым улицам. И это Чуждое - суть моя Душа. И ядовитые болотные испарения - суть моё дыхание. Именно здесь должно всё начаться... что всё, зависит исключительно от вашей Веры. Я имею в виду, что вы можете увидеть больше или меньше в зависимости от того, во что вы верите или насколько развита ваша фантазия. От того, насколько вы готовы отправиться в путешествие и насколько далеко можете зайти. Можно лишь осторожно спуститься по гранитным ступеням к Неве, дотронуться до её тёмной поверхности кончиками пальцев и поспешно отдёрнуть руку. Можно позволить Городу схватить вас и уволочь в такие потаённые глубины, из которых вы уже никогда не выберетесь, сколько не старайтесь. И в том, и в другом есть своя прелесть.
Постойте, нужно поплотнее закрыть окно...

Так вот. Это может начаться в любом месте, в любом городе, да и не только в городе. Мыслями, фантазиями и действиями это пробуждается и является сюда - откуда именно, можно придумать. Потому что человеку неведомы мотивы тех Сил, что действуют вне его осознания, и всё, что он скажет о Них, может в равной степени оказаться правдой или ложью. В любом случае, не стоит пытаться понять Их, истолковать Их поступки и, тем более, чего-то от Них требовать. Человек неизбежно проиграет. Город задушит его, если до этого он не встретится с созданиями, от одного вида которых его кровь превратится в багровый лёд. Поверьте, это очень красиво. Но речь не о том. В большинстве случаев человек просто живёт, задумываясь исключительно о своих насущных проблемах - проще говоря, живёт физиологической жизнью, мало чем отличаясь от животного, насекомого или, к примеру, растения. Вся его деятельность подчинена рефлексам - он даже говорит и думает рефлекторно. И все его силы уходят на сопротивление давящей со всех сторон <<действительности>>, вынуждающей его из, возможно, изначально вполне безобидного существа превращаться в подлое и тупое чудовище. От этого, увы, никуда не деться. Быт, неоновая реклама и унылые будни превращают людей в монстров до сверхъестественного эффективно.

Но когда человек берёт в руки Книгу - я подразумеваю книгу, а не очередной продукт массовой культуры, призванный оказать первую помощь перегретому <<квартирным вопросом>> мозгу... когда человек берёт в руки Книгу, всё меняется. Он перестаёт сражаться с <<действительностью>>. <<Действительность>> превращается в майю и попросту исчезает. И это не позорное бегство человека, не попытка его спрятаться между страницами. Это начало путешествия. Скорее с плохим, чем с хорошим концом. Но, каким бы не было его завершение, его, несомненно, стоит совершить. Хотя бы потому, что любая книга - будь то роман Ремарка или пьеса Мисимы, позволяет одному человеку прожить сразу несколько жизней. Это по меньшей мере. Тот максимум, который можно получить от Книги, Читатель определяет для себя сам. И при желании - при очень сильном, настоящем Желании - он может... Впрочем, здесь я впадаю в искушение повториться.
Опять это чёртово щупальце!

За окном толпятся твари, выползшие из потёмок воображения - ночью, под стук клавиш печатной машинки или шуршание ручки, несущейся вперёд мысли по потерявшему девственность листу бумаги, они безраздельно властвуют над каждой крупицей бытия, превращая видимое в невидимое, кажущееся - в настоящее, очевидное - в неясное. Всё переворачивается с ног на голову и выворачивается наизнанку - вот что они делают. И они никогда не остановятся, однажды призванные в мир. И никто не остановит их. По правде говоря, это не так страшно, как представляется среднестатистическому разуму, привыкшему к уютной шкурке реальности, обволакивающей его, как белок обволакивает желток в яйце. Это даже весело. Да, весело, если вы понимаете, что я разумею под <<весельем>>. Конечно же, совсем не тот смех, которым мы реагируем на рассказанную нам удачную шутку. Нет, совсем не тот... Скорее, это смех, которым человек может встретить нечто невообразимо жуткое, необъяснимое, неименуемое... Это смех, который выплёскивается в лицо Ужаса, клубящегося за пределами нашего быта, за пределами нашего представления о планете, на которой мы живём, и о Вселенной, сквозь бесконечность которой мы мчимся, не зная ни отправной, ни конечной точки нашего Пути. Ужаса, что поджидает всякого отважного путешественника, осмелившегося пересесть из утлой лодчонки, плывущей вдоль знакомого берега, на Летучий Голландец, мчащийся в неизвестность - туда, где фиолетовая дымка пожирает изогнутый горизонт. Это опасный вояж - написанное в Книге и рождённое в грёзах может увести гораздо дальше обычного корабля. Но, слава Богу, ещё остаются люди, находящие в себе мужество отрицать скучное прозябание в неведении и пускаться в погоню за зыбким, постоянно ускользающим и сулящим бесчисленные разочарования Знанием. Да, отрицать... Обыденность, неверие, бездуховность и неустанное стяжание материальных <<ценностей>> достигли сегодня своего апогея и перелились уже через край общей души человечества. Логично заключить, что за этим должна наступить эра абсолютного нигилизма.

Опять это проклятое щупальце! Оно уже лезет сквозь ставни!
Нужно найти что-нибудь тяжёлое...

регистрация в каталогах       created by schwebpes